la vida ingrata del pirata

(Felicidades) Kamchatka es el lugar en el que resistir

2007-11-08T03:56:00.000-08:00

Hace días que lo único que se veía de la dra. Kamchatka eran cuatro pelos rizados sobresaliendo de entre una montaña de libros. Como leones mansos, se dejaban acariciar por ella, pero sin revelar en qué hojita de la jungla dormía el enigma que la tenía tan intrigada. Encontrar, no buscar, repetía una y otra vez mientras mascaba un jugoso regaliz de palo (por lo que nadie la entendía).
El papagayo, la golondrina, la cacatúa, la pareja de cigüeñas, el gato de Chelsea en el arbusto de boj, el lagarto y la lagarta con sus delantalitos blancos y las tortugas con su tablero de ajedrez a la espalda se miraban preocupados. El conejo Antonio también estaba, sólo que por lo mismo que las vías del tren no se meten en los corazones, era incapaz de inquietarse como ellos. Aún así, su naricita le decía que algo pasaba, y aquella tarde decidió cocinar moussgo de chocolate para llenar ese huequito en las tripitas de sus compañeros. Le salió tan bien que los pajarracos batieron las alas de puro contento y sin querer rompieron algunos inventos, el gato de Chelsea se desternilló y luego tardaron horas en volverlo a montar, los lagartos de tanto dar palmas perdieron su anillito de desposados (por fin somos libres!!! .- exclamaron, y se enamoraron por primera vez), y las tortugas del estrés que les entró con tanto bamboleiro temblequearon de tal forma que se les movieron las fichas de la partida que llevaban siglos jugando y protestaron con sus puñitos la una sobre la otra hasta que inventaron el fragor del tambor, y llegó la paz y la dra. Kamchatka con su pipa por la puerta.
-¡Tanto pico tanta pata, la oca se vuelve loca!.- gritó entre risas ahogadas por abrazos plumíferos.
Traía los pelos blancos alborotados y cara de regocijo. En algunas ocasiones, hacía excursiones con los brazos abiertos y así es como pescaba las sorpresas que a otros se les resbalaban entre las manos como en los cuentos. Unas veces eran salmones rosados, otras, cojines de coraje de cisne, corales irisados, escamitas de sirena, collares de centauro… Y esta vez, algo abultaba en su saquito de raso verde.

- AAAGGGGHHH.- se oyó. ¡¡EZTO PINCHA!! .- ¡Ay, me laztimé una patita, ayyyy!

No se puede ser torpe y cotilla a la vez, pero eso ve y explícaselo a un conejo alegre y saltón…Rauda y veloz, después de hacerse un siete en el vestido con la esquina de la mesa, romperse un tacón y estornudar levantando una humareda de polvo y pelusas (tengo que pasar la aspidistra pero ya!.- pensó), la dra. K acudió a curarle la garrita a su querido Antonio (de jarabes nada, monada, sólo besos por favor). El acebo pincha, tontolhaba, a ver si aprendes.- le dijo.

Cuando ya todos estuvieron tranquilos, ella misma sacó las ramas de acebo que había guardado en su bolsita, pero en vez de ponerlas en un jarrón como con el resto de los vegetales, las acelgas, las espinacas, los cardos y los espaguetis, las posó en su mesita entre los libros. Agarró uno bien gordote que estaba ronroneando, se conectó al altavoz para que pudieran oírla bien y les leyó la historia de los urugallos una y otra vez hasta que todos sintieron revolotear en el estómago que hay una diferencia entre la verdad y la superstición, aunque las dos sean mágicas. Así supieron de cómo los urugallos habían sido las primeras aves en despertar y ver al sol bostezando, y de cómo tal suerte había sido castigada por el resto de los picos, que de tanto dormir, tenían los ojos pegoteados y llenos de legañas. Los urogallos fueron desterrados. Muchos tuvieron que disfrazarse para poder seguir viviendo y se fueron apagando. Los que quedaron, empezaron a morir de hambre, pues como ya eran muy poquitos, ningún agricultor quería plantarles acebo, pues no les salía rentable, y era lo único que aquellos podían comer, Llegado el momento, quedaron sólo dos, los únicos que habían aprendido a batir las alas con más fuerza que la lógica aplastante de los carniceros. Como estaban un poco ce-gatos de tanto mirar al Sol, tardaron una eternidad en encontrarse.
La dra. Kamchatka no pudo descansar hasta que un cuco travieso le acabó contando (a velocidad de una palabrita por hora) donde encontrar un lugar para estos bichos.
Esa noche, cuando Antonio fue a deslizarles en su nido el mapita sobre como llegar al paraíso, pensó: sólo los urogallos sobrevivirán.
Y lloró, porque era la primera historia de amor que conocía.

LA ENTRAÑABLE Y TRISTE HISTORIA DE ANTONIO EL CONEJO BLANCO

2007-10-27T04:58:00.000-07:00

Érase una vez, en un lugar cercano como los secretos, un conejo blanco con una pompa de jabón cosida al trasero y orejas largas como los días sin zanahorias.
Antonio era por naturaleza alegre, pues tenía los ojos saltones y las patas largas. Un buen día se lastimó un dientecito tratando de desenterrar un rábano en el asfalto y se dijo muy ufano que las ciudades no están hechas para los conejos ni los conejos para las ciudades. Agarró su zanahoria estilográfica y dejó una notita que decía así:

- “ Te recuerdo que soy un conejo”.

Después la releyó muy teatral arrastrando mucho las “es” y las “os” , se llevó un Actimel y un hacha y se hizo al bosque. De no ser porque al darse la vuelta las orejotas le habrían tapado los ojos, Antonio, que además de alegre era torpe, se habría girado a mirar la promesa de la urbe desde la colinita. Y se alejó dando saltitos columpiándose sobre su hacha siguiendo las vías del tren hasta que ya no hubo más tren ni más vía.

- Los trenes no están hechos para los bosques ni los bosques para los trenes. Así que el futuro debe de estar en las patas-. Pensó en voz alta, y se regocijó unos minutos al oír su propia voz de pito que le hizo recordar que era un conejo alegre y algo torpe.

Atravesó el bosque hasta llegar al corazón y por el camino, como no se encontró con ninguna lechuza, se demoró a charlar con ellas hasta que aparecieron. Le pareció que había un tono de advertencia en sus uhus repetitivos pero como tenían los ojos también saltones se entendieron bastante bien. Y en el corazón, que en el bosque no está en el bolsillo izquierdo sino en medio de la espesura, había un lago como un espejo, pero con olas (sin hache). El pajarraco recogió con cariño las orejas de Antonio, le hizo con ellas un cómodo lazo como una escafandra, levantó primero una ceja y luego el vuelo (y una nube de hojas secas).

- ooooh ooooh. Al agua no por favor, al agua no por favor.- se decía dando vueltas sobre sí mismo persiguiéndose el rabito (que era una pompa de jabón).

Hasta que tropezó con su reloj de pulsera y con los ojos como platos exclamó:

- ARRRRJ!!!!! LLEGO TARDE, LLEGO TARDE!!!! Al agua patas!!!

El agua estaba helada, como era de esperar, probablemente porque lo normal es esperar que esté caliente y entonces la sorpresa es como un mordisco en los morros. Congelado, Antonio no pudo por menos que aprovechar la travesía y cortarse unas alguitas para más tarde. Cuando por fin alcanzó la otra orilla, el conejo blanco estaba casi azul del frío.

- Ay! Brrrrr brrrrrr brrrr Ay! .- repetía sin cesar, hasta que por hablar dando saltitos se mordió la lengua y tuvo que callarse a escuchar a las lechuzas desde el otro lado gritar, yuuuujuuuuu-yujuuuuuuuuu. –ZILENCIO, PE-ZA-DAZ!!!!! .

La dra. Kamchatka lo dejó conejear un ratín más. Con su triciclo motorizado oculto tras unos arbustos aguardaba a ser vista. De calada en calada recordaba que la esperanza está en las yemas de los dedos, fumaba hierba, se llevarían bien.

Un trébol de cuatro rojas

2007-09-12T05:38:00.000-07:00

A lo mejor no te hace falta escribir, ni pintar, ni bailar. Quién sabe si serás la más avezada en el arte de vivir.

¿qué quiere decir avezada? dices así limpito y simple con tu boca en minúscula y sin acentos.
Nos sentamos en la encimera de la cocina con la melena al viento que ronronea a través de la campana extractora, ¡ay que te cojo! Las cazuelas juegan a las pompitas y a los volcanes, tú me estampas un besubio y yo te canto un cuentamen con desentono infantil.

Entra la Suerte sin pedir permiso abre las puertas de par en par nos mira tiene los ojos oscuros y las cortinas largas hasta los pies le cosquillean los visillos

- ¿qué desea tomar la señora?
- Señorita por favor, no toque las pelotas.
- Uy a la pelota no que me romperá los cristales y me ha costado un ojo de la cara comprarlos graduados (mejor no tentar a la Suerte, que es más bien torpona)
- Menuda sotona está usted hecha.

Pues si vamos a jugar al tute lo mejor será un chocolate a la taza, tenga cuidado no se le caiga el bizcocho dentro que no nos quedan cucharillas. Pero la Suerte es poco envarillada y se planta enseguida la servilleta en una teta. Al principio se hace de rogar pero no es de las que resisten a la tentación, amén.

A mí no se me dan bien las cartas, bueno, esas cartas, ¡no todos pueden ser unos avezados guerreros en el arte de vivir! (grito y cuando me pico se me pone voz de pito) Yo cacareo mejor al ajedrez, que es rico en calcio y en metáfora amorosa.

- ¡¿ah?! Pues si no se le dan bien esas, haber escogido otras - dice la invitada tintineando la lengua hasta la punta de la nariz, lamiéndose el descaro.
- Pero qué morro (tan manchado de choco, además), anda venga, no se enroque usted que ya sonrío, pero baraje bien eh, no me joda.
- Sí sí emperatriz, yo me mezclo aquí unas copas pero usted por su parte no se raje, claro que por algunas partes es normal, porque me va tan ajustada…

Pierdo, claro, la cuenta de las veces que pierdo, pido prenda y ¡ya no me quito nada más! Trae que me tape al menos con un cubilete.

La Suerte se desternilla, se le esconden los botones en las mejillas, sin avisar agita los visillos con coquetería y dando un saltito, glup, sale volando por el extractor, sí, como en el anuncio del pollito (sólo que ella casi lo tapona).

Nosotras nos bajamos de la encimera de mármol porque se nos está quedando el culo frío y Julieta que es un as en el arte del juego me regala un comodín que me enternece, y en justo pago le enseño cómo se pronuncia la Z.

(frente al cabo de Poca Esperanza)

2007-09-06T00:20:00.000-07:00

Entzun, Julia:

En caso de guerra, haz como en los incendios, ¿vale? Deja todo atrás, las luces encendidas. Preocúpate sólo de salvar la vida. Es lo único que vas a necesitar después.

Prometo volver a la semana que viene con una http://www.youtube.com/watch?v=Wbr5Dk5gy-s (nana)

muxu handi bat.

aiala.

Prefiero la capoeira

2007-07-31T05:48:00.000-07:00

La última vez que salí a un escenario sangraba de la nariz.
A Leticia se le deslizó un tirante del tutú y cuando la vieron correr llorando desconsolada a su camerino todos pensaron que era por la teta y no por el telón.
Me acuerdo de Sofía de vez en cuando.
Llevo un rato intentando escribir un párrafo sobre ella y no me sale. Vuelve a intentarlo, me habría dicho sin mirarme. Habría bastado. Fumaba en clase.
Decía, sólo es posible tropezarse con la duda. Y ese día empañábamos los espejos.
No decía nada, no encendía el tocadiscos. Eran horas dedicadas e entrenar al músculo a no dudar, a hacerse elástico. No se podía llorar, en el caso contrario habríamos empañado los espejos. Ella lo llamaba extensión y cuando te apretaba en los muslos para que te abrieras de piernas hasta tocar el suelo no se quitaba las botas de tacón de cuero negro. Prometo que no es fantasía.
Esto mismo, después, lo he visto en muchas partes. Sofía, de haber sido guitarrista, habría sido el flautista de Hamelin.
Y esto no se puede confundir con la danza. Uno puede bailar sin que le tiren de las cuerdecitas.
Al año siguiente Ibai, el único (en todos sus sentidos) chico, dejó el ballet por el Taekwondo.
Yo aprendí otros idiomas.
Fue en el último saludo. Llevaba de la mano una fila de niñas pequeñas. Al recoger del suelo una rosa seca que se le había caído a la pequeñaja de delante, la fila no esperó (la fila nunca espera), y al incorporarme me estrellé contra la puerta que separa la escena del mundo. Son gordas y pesadas, aún me acuerdo y me mareo.
La última vez que salí a un escenario sangraba de la nariz.

Dobleces al cuadrado

2007-07-26T07:54:00.000-07:00

Todavía de vez en cuando me llaman cascabel, y me lo guardo en la misma cajita donde conservo lo de los purés. Cada uno tiene sus tesoros.
Risas con las aristas, un mundo desde el pico de un compás. Un pañuelo en el bolsillo para las caídas. Aterrizar en un oso.
Una flor con el cubo de Rubick. ¿De kubrick? – dije yo, y me gané un coscorrón.
Un comecocos coloreado con acuarela, con los lados desigualados y dedos manchados de nocilla (o de dulce de leche). Os lo he hecho con un mantelito de papel quebrado de menú del día.

Flap.

La bolsa o la vida

2007-07-19T04:31:00.000-07:00

Querido,

Vuelvo de la guerra. Te diré que he visto tropezar a todos los que antes de correr se besaban el escapulario. Buscaban fuera, motivos fuera, fuerzas fuera, subían y subían y en las azoteas no dan vasos de agua. Por eso me perdonarás que antes de la batalla no haya pensado en ti. Sé que te alegrará que haya existido esos instantes, pues hay que existir para vivir y vivir para cambiar. Y hay que cambiar, para no parecerse al mundo y que el mundo parezca otra cosa.

¿Te acuerdas de aquella foto de una manzana roja bañada en platino que tanto se parecía a París? ¿De las cosas que escribí sobre las escaleras y los ascensos? Pues he cambiado de opinión (como te he dicho antes, ahora existo y antes no lo sé). Atravieso a tientas cavidades y humedades y sé que al otro lado está el mar.
OBVIO, me dirías con deleite, porque te encanta decirme que digo obviedades y a mi contestarte que por la noche al apagar la luz, si escudriñas las estrellas de la pared, desaparecen. Aunque obviamente estén ahí. Voy en busca de todas las obviedades que he enfocado con ojos prestados y he perdido. Para ver si es posible existir más todavía.

Te confieso que a veces esto de existir se me hace un poco duro y me siento sola. Lo que pasa es que justamente porque existo no puedo decir que anhele una compañía determinada en esos momentos, una voz, unas palabras para Julia. Y sigo buscando el mar más alla de las cavidades, pues intuyo que es lo único que va a ser capaz de llenar mi vacío.

¿Tú crees que todos los vacíos se parecen? El otro día hablaba de esto con un mapache en la cocina. Las sillas son de Ikea y a la media hora se te clava el respaldo en las alas. Por cierto, fui muy feliz ese fin de semana. ¡Recogí pan sembrado hace siglos y estaba calentito! Pero a lo que iba. Que creo que nos duele a todos en el mismo sitio, que todos los suelos estan inclinados hacia el mismo lado y que todas las canicas aterrizan siempre en el mismo rincón. Pero no estoy segura, puede que al final sea sólo una proyección de ego y que me vea a mi todo el rato. Como ves dudo hasta de mi sombra y me alegraría poder decirte mañana que ya no pienso que nos dedicamos a convertir el dolor en horror y a escupir en el cemento los huesos de los albaricoques. A todo esto le llamo ira, para que te vayas acostumbrando y así al hablar no me hagas dar tantas vueltas. Es normal lo de la ira, nos la ponen en el bibe desde txikis (por cierto que no viene a cuento, pero siempre escupí los purés, es algo de lo que me enorgullezco como una boba).

Lo de mi repentino interés por la pedagogía tiene mucho que ver con todo esto que te estoy contando. Te cito a Marvin Harris, lo he leído esta mañana esperando al 620. “La escuela es, en efecto, un adiestramiento para la vida posterior, no porque enseñe (mejor o peor) la lectura, escritura y aritmética, sino porque inculca la pesadilla cultural y esencial: miedo al fracaso, envidia del éxito” Ya sé que lo sabes pero hoy estoy que me apetece unir yo sola las líneas de puntos, despelote. Presiento que la educación está más o menos al mismo nivel del mar hacia el que avanzo atravesando cavidades y humedades. Nos entrenan para no existir, ¿te das cuenta? Y nadie dice nada. Encuentro en otros blogs la defensa de las letras y la sangre y me tiemblan las manos. Dicen que se están volviendo locos los adolescentes y por eso les aplican parches fríos de represión. ¡Hay tan pocos profesores que existan! Debemos darnos prisa en existir para vivir y cambiar y no parecerse al mundo, para que así el mundo pueda parecer otra cosa. Se crean centros de rehabilitación de hijos, de desintoxicación de tele, se agotan las pastillitas y el infinito sueño y vuelvo con que lo obvio se escapa cuando lo enfocas. Y después todas las manos a la cabeza y venga a correr hacia arriba a ver si en la azotea se puede uno suicidar a gusto, pero resulta que ademas de no dar agua, han puesto red. Llegado este punto, me cuesta no odiar. Pero no quiero parecerme al mundo. Prometo intentar cada día no parecerme al mundo.

Por cierto si tienes un minuto metete en el blog de Hernan Casciari, www.orsai.es Es maravilloso, no sabes la ilusión que me ha hecho encontrarlo y ver además que le va tan bien, que le quiere tanta gente. ¡me alegra tanto cuando ganan los buenos!

Chico, te voy a ir dejando ya, vengo de la guerra y me apetece disfrutar un rato de que existo yo y la guerra no existe a no ser que yo la invente. Otro día te cuento de cómo se mira el mundo en el espejo y se muere asesinado por Cupido agarrando un camafeo.

Traeme un pastel de miel de Turquía.

Canción de cuna

2007-05-24T10:44:00.000-07:00

Sabía bailar agarrao sólo con los vasos. Susurrar a los cuellos fríos y arrancarles el grito de las ballenas hasta que confundido en la espuma la ola le hacía jaque-mate y se daba con la arena hecha cristal en los dientes.

Abrazado a las farolas conversaba con los mosquitos sobre el avenir de las estrellas. De repente olvidaba que estaba hablando de cosas bellas y el silencio lo acompañaba de la mano al día siguiente.

Un día me lo encontré, o más bien fue al revés. El se balanceaba y lucía una sonrisa como la copa de un pino. Yo venía calculando cuanto aliento cabe en el respiro de un lagarto, cargada de bolsas, hacía un calor que te mueres.

-No arrastres los pies, me graznó enfadado.

Yo me atraganté indignada con una fresa.

-¡Tengo un cordón suelto! , tosí muy resuelta envuelta en una nube de polvo mientras me caía tropezando con el bajo muy bajo del pantalón.

El hombre se acercó despacio y recogió los limones del suelo, los devolvió a su redecilla con paciencia. Se volvió a agachar y pensé, me va a pedir que me case con él. Le dio vueltas al pantalón hasta dejármelo a la altura de un pirata. Me hizo un nudo marinero en el cordón. Levantó la cabeza. Me propuso algo decente.

-No arrastres los pies.

Después de repente olvidó que estaba hablando de cosas bellas y se fue flotando.

Estitxe o cómo no rendirse el martes

2007-05-23T00:56:00.000-07:00

Querida,

Recuerdo cuando te compraste esos taconazos de diez centímetros (por lo menos). Sobre todo porque solías despertarme por las mañanas para decirme, no si no quería nada, que acabo de llegar a la oficina y tengo que atravesar un pasillo muy largo (con ventanas) y así disimulo que me tiemblan las rodillas. Cuéntate algo. Conferencia internacional, de móvil a móvil. Punta-tacón, punta-tacón, te iba dictando yo con la lengua de trapo. Ya estoy en el ascensor, te dejo. Venga.

En cinco minutos salgo yo de casa. Hoy cojo la bici. Ya no me dan miedo los tranvías. Sobre todo los que son en blanco y negro. La cosa es que hay que tener cuidado de no quedarse enganchada con la rueda en el raíl. Cuando llegué aquí no paraban de decírmelo, gira más el manillar al pasarte de carril. Pero Fitipaldi no escucha cuando está en movimiento, lo sabes tú mejor que ninguna. Pronto sucedió que me la pegué. Fue un golpe muy bonito, la bici se quedó clavada y yo volé, literalmente. No hice ruido al estrellarme porque no quería que el de delante se enterara. Pero al dejar de oír los clings y clangs de mi velociraptor se mosqueó y se dio la vuelta,claro. Me pilló comprobando que no me había hecho agujeros en la falda.

- ¿Estás bien?, .-gritó
- ¿Se me han visto las bragas?, .-pregunté a los de la terraza de al lado
– No.
- Sí!

Uy es la hora de salir volando.
Prepárate porque te voy a despertar. Cuando vaya con la bici por el empedrado, como con los carricoches de nene por los adoquines mal encajados, abriré la boca y me saldrá un ah entrecortado.

Good morning Vietnam.

Abigail, tú mayo (yo abril)

2007-05-14T07:43:00.000-07:00

Ayer viendo fotos en una yo agarraba con fuerza un balón azul y tu pelabas una manzana con las uñas.
Sólo me enfadaba si por descuido pisabas una rama seca y espantabas a las ranas.
Después hicimos guerras con el barro y asustamos a un sapo que dormía bajo un tronco en la huerta.
Después crecimos. No recuerdo qué querías ser tú de mayor. Ahora sigues siendo aún pequeña y por eso nadie juega a las casitas tan bien como tú. Dime, ¿cuando me harás una de ladrillos de chocolate?
A ti te gustaba tirarte de cabeza y a mi tocar con la tripa el suelo de las piscinas.
Las dos abríamos los ojos para ver brillar el sol en la cola de las sardinas.
Ayer viendo fotos en una yo chutaba a gol y tu mordías a dos carrillos una trucha que pescaste de un salto.
Felicidades.

Homo ludens

2007-05-11T01:31:00.000-07:00

"Una de las características del juego es que se puede perder, sin esa posibilidad el juego no cumpliría la función que esperamos de él, sería un simulacro de emoción con final asegurado.
No creo que estuviéramos dispuestos a renunciar a todos los aspectos emocionantes de la vida a cambio de una existencia previsible, del mismo modo que generalmente tampoco nos gustaría jugar si no hubiera alguna incertidumbre en el resultado. El juego interesa porque está igualmente abierto a la victoria y a la derrota" (Innerarity, Daniel, Ética de la hospitalidad)

Abran juego, gente del mal vivir.

Horizontal, dos sílabas

2007-05-09T05:46:00.000-07:00

Hacer algo con alegría y con el único fin de entretenerse o divertirse.

Se me ve el plumero

2007-03-03T09:38:00.000-08:00

Parece que la patata esta escribe.
Acabo de dejar de buscar el cigarrillo que durante media hora no he encontrado. Esto que sabes que es inútil...
Hoy he limpiado. No me refiero a batallar con el Mister Proper, que por cierto el otro día lo olvidé sobre la repisa del lavabo y ayer casi le echo un trago pensando que era fluor. Me refiero a las otras pelusas, a las que se te van pegando a los años como se pegan los pelos de gato al paño de los abrigos de h&m. He acumulado muchos pelos en mi guardapolvos que no son míos, de abrazarme tanto a la angora y al cuero sin curtir.
Pues hoy he ido a cotillear qué se contaban las pelusillas y he visto que las musarañas que animaban el cotarro han dejado el nido vacío.
Tengo miedo y risa un poco de cría aún. Me río de cosas que otros no encuentran graciosas, porque sencillamente ya no las encuentran, llama la carcajada al cencerro de sus gargantas y la cosquilla no les abre la puerta. Con lo del miedo salgo perdiendo. Los niños temen lo que no ven y aprenden a intuirlo, y lo inventan y lo aciertan y lo vuelven a temer. Me pasa con algunas cosas. Con el recuerdo, con la memoria. No sé de dónde me he sacado que es necesario recordar quíen hizo qué o quíen dijo miedo para entender de qué va la historia. Que no hay que tirar nada. Que quien guarda halla. Y yo que lo meto todo a barato siempre me he esforzado en retener. Apártate, haz hueco que va a pasar el Tiempo. Estar mirando justo en el momento en el que cae la hoja al suelo.
He tirado libros que no me gustaron y que no recomiendo a nadie, apuntes de literatura francesa que por otra parte ya no me sirven porque las abreviaturas de antes ya no me dicen nada, posters que han dejado la verguenza del tiempo tatuada en la pared, escritos de hace muchos años en los que ahora compruebo que nunca llegué a creerme la mentira que me contaba una y otra vez, cartas que por tener las alas pegadas nunca llegaron a arrullarle en la ventana a su destinatario, un par de alas blancas afeadas por el polvo que nunca he sido capaz de colgar como dios manda, un palito de remover cubatas en forma de corazón, el alcohol se concentra siempre en el último trago, números de teléfono incluyendo los míos viejos y muchas cosas más que ya he olvidado que viví, guardé y desheché.
La típica pelusilla que acumulas de ir abrazando el tiempo con un guardapolvos de piel de melocotón en la que después van enmudeciendo las musarañas. Cuartito cuartito, que desnudas paredes tienes. Es para que quepas mejor.
Confieso que he vivido, aunque no sabría decirte qué exactamente, es de estas cosas que inventas sin verlas y su ausencia no te da miedo. La risa no la tiro que es de las pocas cosas que no se reciclan en este pais.
Aún me queda el polvo y hacer agujeros en la pared para colgar las dichosas cortinas de la discordia, que se me ve el plumero.

Pies para que os quiero

2007-03-02T06:41:00.000-08:00

Otra vez desde el trabajo. Oye, ¿pero que le ocurrió al ordenador aquel que parecía un sandwich?, no sé, se rompió, pero si era nuevo, cómo se va a romper, algo le harías, que no que no, que se rompió solo, un día lo encendí y me pedía contraseña el muy insolente, santo y seña, alto ahí la niña de los peines, y desde entonces querido, fue una sucesión de rotos y descosidos, y ahí lo tengo. Qué torrija eres. Ya ves.
Payasa también mucho. Del trabajo me echarán por payasa o me conservarán por payasa. Hoy por ejemplo he tenido que hacer malabarismos con muchos millones y me he reído mucho. Una vez, mandando un email a un cliente me confundí y en vez de mandarle un link para que hablara de él y de su empresa, le mandé uno del youtube directo a la cancion de So Payaso de Extremo Duro, que me acababan de pasar, porque aquí en el exilio nos gusta lo del revival y que las visitas nos traigan Rufinos. No miento. Ese día fuimos muy felices en la oficina, la verdad.
Cuando digo palabras como oficina, millones, trabajo, finiquito, contrato, siempre me parece que hablo de otra. Me alegro enormemente.
Estoy cansada, ya sé que se nota. Oye no me llegan las manos para taparme entera. Pues pon persianas coño, que esto es un escándalo. ¡Pero si no mira nadie! No van a mirar, claro que miran, lo que pasa es que miran cuando tu no los estás mirando. Nada, paparruchas. Ni caso. De vez en cuando hay que ducharse con la puerta abierta. Que huela a aloe vera por la calle también.
Ya sé que en España ya es primavera. Aqui llueve, truena, graniza, anochece y amanece en cuestión de horas. Chapeu melon y el gato con botas se divierten. Te acostumbras. Y está limpio, el aire, todo está en orden.
Miau, una gata en el tendedero.
Venga ya paro. En realidad iba a seguir con lo del otro día y contar que tengo los pies planos, entre otros defectillos de sietemesina. Pero ya lo cuento mañana mejor, porque veo que me dan las cinco. Un número que se presta a la poesía.
Tanto pico tanta pata, la oca se volvió loca, apaga y vamonos, con la música a otra parte, ya ordeñaremos la cabra mañana.
Feliz fin de semana.

Pide por esa boca

2007-02-25T01:45:00.000-08:00

Bienvenida a casa, me dice el frío cubriéndome de besos, de una zancada uno de los ángeles que pululan por el cielo sobre Berlín se planta a mi lado y me ausculta el pensamiento y yo sonrío para que los sarmientos se me escapen también entre los dientes, aprovechando que huelen a mimosín y a arrebujo. Un secreto es que las palas no me coinciden con los dientes de abajo, que no se cómo se llaman, incisivos quizás, como yo antes, incisiva y reincidente, turgente y afilada y aguda y más cosas que ya no soy, qué alegría, alegría. Queda un huequito del que nunca se percataron los dentistas, la parte inferior un milímetro más atrás que la superior. No se por qué me lío a dar explicaciones, dijo el manzano cuando le pidieron una pera. Currywurst se llama la típica salchicha de Berlin, sin más, cocida y al ladito te ponen ketchup con curry. Como no puedo juntar los dientes al morderla resulta que no atravieso la piel, y la voy vaciando, muy cómico todo. Es el único momento en el que me doy cuenta de esa pequeña tara de mi boca, el resto del día siempre ataco con el labio superior, a mandíbula batiente, como el frío que nos late en la sien, me siento viva. El último secreto lo sabe, que yo sepa, sólo una persona, y es que cuando lloro como lloro cuando lloro, me tiembla el labio inferior. Lloro bien poco la verdad. Y aún menos a menudo, de verdad. Y no me gusta llorar delante de la gente. Tardaré cinco minutos en salir a la calle con la boca muy abierta, de sorpresa y de grito y de campanilla que se estremece y regocija, y el viento no tiene la piel dura, puedo comérmelo a besos sin dejar la piel, doy cuatro saltos en el aire y se me pasa mientras me paso la mano por la cara, cara. Y por eso, yo que no pienso nunca, me lo pienso dos veces antes de llorarle a nadie, porque en unos segundos será mentira, estará caducado, y no me gusta que los que me quieren se queden luego pensando que el cocodrilo está triste.
Por cierto que los cocodrilos lloran después de comer, cuando están llenos. Esta es una verdad que aprendí hace poco y que encasqueto a todo el mundo en cuanto tengo la oportunidad.
He estado una semana en Barcelona, paseándome en tirantes, pero qué haces lagarta, calle calle señora que estoy absorbiendo sol, que maravilla el sol de febrero, que huele todavía a chicle de menta y no pica en la piel. A Barcelona también se le escapan los pensamientos como sarmientos entre los dientes, tintinean y se ríen y se mojan y se secan, en el barrio judío acercan las casas sus pancitas, sin prisa, confiadas en unir en un futuro pasillos y recovecos, puertas y celosías. El futuro no queda ni lejos ni cerca, ya bueno, pero qué me recomienda, cojo el metro o voy andando, oiga pero no se vaya, vaya vaya. El mar siempre queda hacia adelante y se va mejor andando. Nadando.
Tesoros que no se tapan la boca. Milagros sonrientes, huequitos que nadie detectó en los que cabe un mundo, y el mundo en un abrazo.
Barcelona y Berlín comparten muchas letras.

La p con la a

2007-01-15T23:53:00.000-08:00

¡Alegría! ¡ Alaia! ¡Atienda! ¡La p con la a, pa! ¡Es usted una insubordinada!
Predicados absurdos. Sermones.
Cuando las gomas de Milán aún te saben a nata y los cuadernos son de Rubio y las únicas tablas que uno tiene son las del 2, zas, te cortan el chorro de imaginación y te practican un sistema de desagüe al que mandar a pasear los sueños, mejor prevenir que lamentar.
Repite conmigo.
Endoculturación. Asegurar cuadros y adornos cosiéndoles plomo en los pies para que con su duda no cambien el orden de los factores cuando pase el tren como un terremoto por la ventana. Con un poco de azucar esa píldora que os dan.
Mejor armarios con patas que no armarios empotrados.
Mejor insubordinada que complemento circunstancial.

Detrás de toda caperucita, un lobo

2007-01-10T01:07:00.000-08:00

Chica mía, madre mía que estás en las nubes y en las tierras,

Siempre, siempre, siempre el primer pie que pongo en el suelo al levantarme de la cama, es el de la guerra. Siempre. Después hay días, como hoy, en los que con una destreza que no es mía, me pliego las bolsas de los ojos y me hago con ellas pajaritas de papel. Después juego con la gata a la rayuela por el pasillo. Sus whiskas. Mi café. Es la alegre de la que me hablabas.

Me decías entre risas que escribo muy dramático y yo te refunfuñaba que tú te tomabas tu drama muy a la ligera. Puta ingrata que era. Pero yo también ahora me tomo los dramas con pajita.

Yo toda la vida pensándote triste, y tú triste tigre soñándome alegre con los ojos en blanco. Ahora que en la carnicería me han dejado sin un gramo de ira, se me va curando el daltonismo, lucky me. Ya no pienso tanto en la inmortalidad del mortal cangrejo, sueño y me dedico a ser una que canta las mañanas.

Detrás de cada alegre se esconde un triste. No se podría ser alegre sin haber sido triste y viceversa. Cuando el triste baja los brazos el alegre dice, arriba las manos mamón, pero si esto es un atraco, le contesta el tigre, y tú que te lo has creído, contesta alegre en la popa, Asia a un lado, al otro Europa, y allá a su frente Estambul. Por mí y por todos mis compañeros.

Detrás de cada inteligente también la paga un tonto que cuenta hasta 1000 las noches y que no ve la mancha en la sábana, sino que de un salto como en el anuncio de detergente se mete en la fibra misma y por dentro se lía a cepillazos con la suciedad rebelde. Ve sin mirar como enfoca aquel que al apagar la luz de la habitación busca una estrella en el techo, un mechero, un descosido para el roto que duerme al lado... Y al lado de cada tonto un inteligente que le vela el alma cuando al otro le rompe el sollozo el soy yo solo.

Siempre empiezo el día con el pie izquierdo. Detrás del pie izquierdo está el derecho, detrás del paso, el salto, detrás del salto, el abismo, detrás del abismo, tú y tus secuaces.

Dobleces

2007-01-08T05:37:00.000-08:00

Desde una tarta de cinco pisos te enredo ovillos para que tú tires del hilo a tu manera, y justo antes de darte de bruces con el bicho que va caminando por un caminito estrecho, te quedes flotando en una red robada a un trapecista que le sobraba y no lo sabía. Chalecos antibala de entraña de araña para pasearse descalzo por los días que llevan tiempo sin afeitarse el césped.

El futuro no existe si no lo imaginamos. Y si me haces mohín no cazarás el beso en el que viene montado. Pon los morritos y tú también siembra piñones repitiendo al oído de los sordos: fu-tu-ro, para que se los lleve el viento y pueda plantártelos en la calle que te espera al doblar la esquina.

Ración de dialógo de besugos disputándose la razón a besos

2007-01-05T01:23:00.000-08:00

Se miran, uno miope empañando el cristal de tanto acercarse, desenfocándola para verla mejor, ven que te observe a la lupa del caleidoscopio. La otra en pelotas con una mano se pela un langostino a deshoras, con la otra da golpecitos en el acuario, piiiiitas pitas pitas, se ha dormido el pez? PEZ, ESTÁS DORMIDOOO??? Ah, pues no, se mueve.
Splash. En el agua ya no pesamos nada, ¿lo ves? No me maldigas tan rápido, se te atropellan las burbújulas y me hacen cosquillas al restallarme en la punta de la nariz.
¿Dónde vas? Manzanas traigo. Oye no te vayas por peteneras todo el rato. Si X camina por la tangente a 4 km por hora e Y por peteneras a 500 km por hora, ¿en que punto se desencontrarán?
Centrémonos que se enfría el agua. Él le decía, tú me decías, menos sentir y más pensar, estamos empachados de romanticismo, es la enfermedad más extendida hoy en día, uy que te ahogas, cuidate esa tos terca y ronca.
No sé de qué me estás hablando. Datos, datos, palabrejas me pides, y para qué y a qué vas a jugar con ellos después, si ya los tienes todos repes. Estábamos hablando del mundo y todo iba tan bien y de repente cuando yo estaba píntandote olores tú metes a todos esos extraños en la conversación, y deja de ser privada. Mañana no dejaré que te bañes en mi café, te quedarás mirando del otro lado del periódico.
Ven anda, sécate, que te chorrean los fideos.
Otro día si quieres tú serás yo y yo seré tú y nos llevaremos la contraria para que no se nos lleve la corriente.
Desde que he perdido la razón he recuperado la cordura.

Un, dos, patata y arroz

2007-01-03T23:49:00.000-08:00

Amanece, poco a poco. Me asomo a la ventana pero el sol sigue en la cuna. Resaca de villancicos.
Ya pasó. Se tragó la boa constrictor el plato de navidad. Ahora digiere a paso de burra. Los portales siguen decorados con rancio abolengo y los árboles de las avenidas con lucecitas azules a lo pista de aterrizaje.
Pero todo eso era del lado de allí. Ahora ya tengo los pies en las nubes del lado de aquí, que es el que está más allá de todos. Mira, un pino en una grúa.
Casa-consecuencia, por eso está bien volver de vez en cuando, para saber en qué punto del cuento te has suspendido. Allí miro el espejo, aquí veo como el reflejo se mueve, enreda, hace y deshace, mira, ahora sin manos, no me caigo y hoy me he pintado los labios sin salirme de la raya. Deja que te pinte un beso autónomo, ¡qué breve eres de abrazar! Adiós, adiós, agitas todo el brazo al despedirme, y como si fuera una varita mágica con él se vuelve el aeropuerto humano. Me han dejado pasar por los rayos x el roscón de nata, si le ofrezco un trozo a la policía, sabrán dónde se esconde el haba. Vuela, pato, vuela (dijo aquella vez la niña mientras le rompía la pata a la carraca, que se estrelló contra el suelo y con los años resultó ser una oca, pico y pata).
Pista, pista, que me he recortado y me lo creo.
Feliz nuevo año, no hacerlo viejo.

Le petit prince

2006-12-20T23:55:00.000-08:00

Le petit prince dans son petit pays.
Principito lo hace todo despacio porque piensa que la prisa es hija de la curiosidad. Repta entre día y día como por un terreno minado. Sobrevive su séptima oportunidad. Bataboum! Joder que susto me has dado tía. No me asustes eh.
Principito duerme con antifaz para que la luz de la mañana no lo despierte, cómo si fuera tan fácil, pienso yo. Después se asoma a la vida por el hueco de la vidriera que le queda entre los dedos, siempre sujetándose la cara. Tiene miedo de que un día también se le caiga a los pies.
Visión reducida de pajarraco enjaulado. Las cosas buenas no suelen pararse mucho tiempo y de frente a hacer aspavientos. Pasan fffffffffffium de refilón, acariciándote si acaso el rabillo del ojo.
El pequeño príncipe se atusa el bigote y cuando le muerde una lágrima o la duda vestida de gato le acosa los pies queriéndole arrancar el desayuno, extiende una mano y con toda la ternura del mundo acaricia la estela de los cometas que le pasan zumbando.
C'est tellement misterieux, le pays des larmes.

Las muñecas de famosa

2006-12-20T01:20:00.000-08:00

Ayer salí a cazar regalos navideños, a regañadientes, pero sin morder. Grmpf.
Los regalos para adultos son un coñazo. Me refiero a aquellos a los que se les transparenta la prisa y el precio.
Hago acopio de humildad e intento mimetizarme con el resto. Yo suelo regalar, por ejemplo, canicas, pero parece que a algunos se les atragantan. Así que voy a ver si trago yo. Los adultos han olvidado que las canicas no se las mete uno por la nariz. Bueno.
Busco. Tiqui-tiqui por Berlin, mirando escaparates. Para parar y que la marabunta no te arrase hay que encender el intermitente. Yo me bajaré en la siguiente boutique, Ambrosio, tenga cuidado de no pasarme con el bugati por encima del escarpín. S'il vous plait.
Aguanto cinco minutos con el traje de Barbie busca y compara la relación tamaño-precio de las distintas mirras que vendedoras como pinos de navidad me colocan tan cerca de las narices que enseguida les barrito mis miasmas sobre el maquillaje. Achú achú. Dumbo mueve las orejas y se catapulta fuera de la cacharrería.
La marabunta y yo tenemos en la cara pinturas de guerra distintas, barrunto. Bueno.
Es la hora del cierre y en la jungla hay estampida. Ja! Moved vuestros tacones, que yo me voy volando.

Palabras para Sara

2006-12-08T00:21:00.000-08:00

Criatura, regalo,
Que guapa ibas en el paquete de taxi en el que te he visto alejarte. Enseguida me he dado la vuelta porque tengo un problema con las despedidas. De alguna manera se me han ido acumulando todos los adioses y no hay manera de meter uno nuevo en la caja sin que salgan el resto a sacudirme como a un árbol hasta que a hipidos brotan de mí aceitunas. Creo que no me has visto llorar, de lo cual me alegro enormemente porque en realidad me quedo muy tranquila sabiendo que vuelves a ese Bilbao que te abraza. Eso sí, te veo y pienso que me gustaría poder verte más aunque sin estar estés en todas las cosas que veo.
Se me acaba de caer un lágrima al suelo este pleistocénico y ha hecho "plonc" a pesar del colchón de pelos y pelusas que lo tapiza. Yo quiero un amigo que ría cuando yo llore, la gata me ronronea, arroró mi niña, hecha un borujito.
Me acuerdo de cuando te fuiste de París y yo te dije que París sin tí se me iba a romper. No ocurrió exáctamente así porque te quiero sin echarte anclas. París me lo cargué yo cuando en vez de seguir lanzando al mar botellitas con mensajes desesperados lo estallé contra la proa inaugurando la nueva trayectoria de mi barco, que ahora ríe abrazado por un sano splash splash de olas que no me escuecen en los ojos. Yo río mientras París llora y es así como nos hemos reconciliado. Sin embargo pasar por delante de tu casita de Monmartre sin que ya no viviera en el la Maga, qué difícil se me hizo. Subiendo las escaleras hacia el Sacre Coeur resoplé seis veces más de lo habitual.
Me gusta tu forma de pasearte por las heridas sin meter los dedos donde escuece y se cuece todo el intríngulis del asunto. Tamborileas con pericia por el precipicio espolvoreando abrazos de magia blanca y a tu lado una brilla y respira mejor. Me encanta cuando prestidigitas y de la chistera que escondes en el hueco de tu mano saltan ornitorrincos y crecen rododendros.
Me encanta que seas valiente, actriz y poetisa siempre encinta de esperanza. A ver cuando puedo ir a aplaudir el nacimiento de uno de tus fénix.
Ay Sara, sarita sara, me silba al oido un colibrí que no tienes problemas respiratorios y yo por si acaso quiero dejarte escrito que si un día te sientes acorralada, perdida y sola vengas a tirarme de la manga para que te abra a golpe de piolet un agujero en el hielo por el que puedas amanecer en un cuento bien ventilado.
Me faltas, eres extraordinaria.
Un abrazo y buen viaje, vieja compinche.

La princesa está pálida en su jaula de oro

2006-12-05T01:11:00.000-08:00

Hoy muerdo. Ladraría, gemiría y aullaría pero el perro viejo conoce de memoria todas las letanías que le rezo a diario.
Busco un hueco en tu cuerpo que no esté magullado por el paso de los días diminutos. Heriditas que se han hecho callo y no son permeables a la palabra, al discurso, al ruego, al insulto. De un zarpazo te abro un corte limpio en la garganta, en la habitación de al lado, a tres pasos sólo, tienes aguja e hilo quirúrgico. Si te quedas quieta donde estás, te morirás, lo sé, lo sabes, me sabe mal y a ti ya no te sabe nada de lo que comes.
Tronando te susurro al tímpano que un día viene un rayo y ¡zas! te parte el mundo y te deja del lado del hemisferio donde todos los domingos pasan la misma película. Comparado con el sopor casposo de la eternidad, que se te parta ahora un poco el corazón es un mal relámpago.
Escenarios de teatro decorados sin decoro, ¿quíen fregará esta vez los platos rotos?
Después del tormento la lluvia amaina pero no acaba de despejar.
Verde por fuera blanca por dentro, ¿qué es?
Una pálida espera.
Hay responsabilidades que no se pueden eludir, como la vida.
Yo la tomaré de naranja amarga, con cucurucho, ¿y tú?

Eguzkilore

2006-12-03T23:53:00.000-08:00

Los niños no necesitan una iniciación a la tristeza cotidiana de la vida.
Por fin, después de dos días he amanecido.
Esta mañana salpicaba el agua en la bañera torrentes de alegría, y mientras achicaba con una taza los borbotones de la cafetera he pensado que quiero deshacer el vil metal en una fragua gigante para construir con él collares de margaritas.
Llevar a ver a mi futuro y a mis sobrinos a viejas mujeres que esconden en los surcos de su cara los secretos más ancianos, para que nunca crean en la mentira que siembran los hombres de gris, para que sieguen por las noches con guadañas de luna creciente sus campos de eucalipto, que secan la tierra, y les tapen el bostezo que nos contagian a la fuerza con carcajadas de girasol.
Eguzkiloreak.

Coppelia

2006-12-02T04:26:00.000-08:00

Ayer salí a rascarme el trozo de la espalda donde se me acumulan las ganas de ruido, alboroto y de romper platos. Mi querida amiga exponía por primera vez sus fotos en Berlín, primera para mí al menos, en un lugar maravilloso. Un éxito.
A mí se me acabo la noche antes que al resto y en esos casos lo mejor es irse a casa. Caperucita camina pegadita al arcén y de vez en cuando se vuelve para buscar taxis, nada, y sigo andando con las manos en los bolsillos, si me caigo frenaré el golpe con la frente y me romperé el pantal
ón. El consuelo de los torpes es que nos hacemos resistentes.
Algo frena detrás de mí y me sigue, me está siguiendo, lleva ya un rato olíendome los pasos. Es una furgoneta cutre y vieja de la cual se baja un cutre y me mira ensuciándome y como no tengo nada que ganar le digo muy despacito, hijo de puta.
A lo lejos veo un taxi y como ya he dicho todo lo que tenía que decir corro, Lola rennt.

De nostálgicos y analgésicos

2006-11-11T02:03:00.000-08:00

Nostalgia, del griego nostos (regreso) y algos (dolor).

Algo de nostalgia se siente cuando sumerges la cabeza en una sopa antigua de algas insípidas y notas que se ha borrado el sabor que tenía, que ya no está, nostos, no tá.

Duele no querer regresar a lo soñado, inventado, anhelado. Ilusión de abeto de navidad de hoja caduca que nos pincha el sueño al acariciarlo, vende a impostores nuestra fantasía y se congela siempre más tarde que más temprano, cuando por fín no nos parece poco que amanezca. La luz nueva del viejo día barre la calle de pinos de navidad desnudos de adornos y hace menos daño a los ojos que el artificio de las lucecitas intermitentes, ahora sí-ahora no-ahora sí. Si llovieron agujitas las ramas sobre la alfombra en el hall de la entrada, aspíralas a conciencia.

El algos de la no-nostalgia. Duele más quedarse que irse, da más vértigo construir que destruir. ¿Se recuerda más fácilmente el regustillo amargo de una almendra que te sale pocha? Se recuerda mejor, sí, pero el que repita plato es que es tonto.

Ayer hablé con Karen la cronopia parisina, que vive en lo alto de Monmartre y cuyo portero no funciona y siempre hay que darle voces para que te oiga y te abra, y le encanta. La nena me invitó a volver unos días a París, acompañada de buena compañía aprovechando que ahora mismo me acompaña la buena suerte. París, dichosos aquellos a los que les queda. No es el momento de explayarse al respecto. Adelanto sólo que yo tampoco encontré arena de playa bajo los adoquines. Durante casi tres años puse la ciudad patas arriba y sólo llegué a verle las vergüenzas. Ella me puso patas abajo. No aguanté el envite y me fui. Todavía no sé quíen se alejó de quíen con el rabo entre las piernas. Me importa sólo que yo caí de pie. Y ya no cuento más. Me apetece verte otra vez, cronopia, que no es lo mismo que volver a verte.

Escucho lamentos ajenos mentirse sin piedad. Inventar lo que no existió, recordar lo soñado, utilizar la nostalgia como analgésico para soportar un presente que se disuelve en espasmos de aspirina . A ratos me da envidia porque intuyo que ese querer regresar debe de procurar una satisfactoria aunque pasajera sensación de placer. Pero le doy con el martillito a la rodilla del pasado y no hay reacción alguna. Volver no me interesa y no es posible además, lo que estaba donde estaba cuando estaba, ya no está. Y quíen sabe si estuvo cuando estuvo. Huir hacia delante tampoco me interesa. ¿Dónde está ahora lo que estará cuando esté?

Me interesa quedarme, quédate conmigo donde estés aunque después nada quede.

La importancia de ser un Don Nadie

2006-10-30T01:05:00.000-08:00

Hola Señorita Rotenmeyer, troncamóvil, Fitipaldi.

A estas horas la nena estará marcando con pereza números de teléfono equivocados. Hablando con señoras tristes que dicen con un hilillo de voz que sus maridos "no se encuentran" . Señora, no se desanime y siga rascando. ¿El caramelo que escondía el envoltorio mentiroso no lava más blanco que ninguno? Escúpalo y escape que el temporal no capea nunca así como así. Mi gata también da vueltas sobre sí misma buscándose el rabo, pero ella sí se lo encuentra. ¡Qué corto debe ser pues el rabo de los Ramones Ramirez ibéricos!

En fin, yo me encuentro, pero no muy bien, la verdad. La fiebre, las anginas, el nudo marinero en la garganta. Mañana me toca volver, volver, volver a levantarme de este agradable letargo de baja laboral. Volverán otra vez las oscuras golondrinas a urdir planes de fuga, a levantarse el ánimo pensando en levantar el vuelo, adonde sea.

Blancanieves, ¿ves? Al encender el ordenador yo había pensado en decirte cosas bonitas, feroces palabras de ánimo y aliento de lobo blanco de tundra, como haría un buen escritor con una buena amiga cuyos talentos olisquea la carcoma de la rutina de un trabajo miserable, aburrido y que mezclado con ciertos grados de cansancio produce impertinencia. No me sale sonar a escritora o columnista. Este pilar no me sujeta. Es sólo como un diente flojo que uno mueve con el morbo de saber en qué momento llegará el dolor.

Yo pienso que haces unas fotos tan maravillosas como las cosas que guardas en el saco de tu corazón, corazón. Que tienes unas ideas que brillan tanto como tú los días que creas creyendo en tí. No creyendo en la tú fotógrafa que no existe, sino en tí, ¿me entiendes? En tí con tus pinceles en el momento de retratar. Fotógrafa es una palabra que se te queda muy corta. No cabe bien tu rugido por el aro ardiente de la O, Rotenmeyer. El Metro de Berlin medido por tus ojos. Sastrecillo valiente es aquel que corta sin patrón.

Si yo fuera escritora y tú fueras fotógrafa todo sería distinto, sin duda.

Como no nos cabe el traje, seamos. Utilizaremos el subjuntivo del verbo ser para ir mucho más lejos.

¿Medicamento etiquetado o genérico? ¿Duerme uno más tranquilo con etiqueta? ¿Están más sueltas las piernas del artista que triunfa?

Querida qué respiro, la vida es un suspiro y de momento esto no lo podemos cambiar. Y es que no somos nadie, y está muy bien así. Importante es que demos a cada momento la oportunidad de ser importante.

Un besito. Esta noche igual hay croquetas. Que la voz se corra lo justo que no sé cuántas pelotas me dará tiempo a hacer.

Sucedáneo de seducción

2006-10-20T02:45:00.000-07:00

Hola. Como no te encuentro y por otras razones que no cuento, te escribiré desde aquí. El servidor de correos de la madre empresa lleva días sin servirnos, ¿sabes? Ya sé que te importará un pito. A ti parece que Internet tampoco te sostiene más de unos segundos. Holap-glup-glup-glup. Tras de tí, algas naranjas que sueltan burbujitas y los dedos afilados oxidados de un tridente.

Así que desganado, perezoso y un poco harto, de tí, de mí y de qué sé yo que se te pega al cuero. Lo de harto me ha sentado harto mal, métetelo por el orto. Te lo digo con todo el cariño del mundo, corazón, con suavidad y con cuidado, corderito.

No sé si debo contestarte como si te entendiera, que creo hacerlo, a mi manera. No creo que te fuera a gustar. Arrugarías la nariz y escupirías escalopendras. Saldrían zumbando de tu boquita sílabas silbantes afiladas como la punta de un lapicero en Septiembre, que por cierto, que mes tan poco domesticable!

Estarás diciendo que otra vez no digo nada. Palabreo, sin más intención que la de escribirme a mi misma y un poco a ti también aunque ya no te guste tanto jugar a las letras traviesas ni a las teteras tintineantes. Ya no le ruego a mis compañeros que me lean, no lo hacen. Amigos desperdigados que me caben en una verdad como un puño, sí. Los demás, que es mucho más bello que decir el resto, si lo hacen, lo hacen con embudo, mira, y se me parte el alma, que he pegoteado con engrudo tozudo de burra zopenca. No doy coces ya, me sale más rentable invertir mi egoncentrismo en disfrutarme entenderme abrazarme y quererme, crearme y creerme, darme un chapuzón en mí, el agua está tan limpita, tan templada. Tantra literario, ¿tanto molesta?

Vivir sin futuro yo no lo veo tan crudo, querido. Me gusta más esta posición, sí, así. La vaselina del mañana no me la han de untar hoy, que es todo lo que tengo y me tiene y sostiene.

Soy en Berlín, me encanta, me seducen las cosas que me suceden y la satisfacción no cesa pese a que todo sea un sucedáneo.

Abrazos ciertos para ti.

New York

2006-09-17T01:04:00.000-07:00

Sorpresa de aguadilla de la que no te hace falta zafarte porque un segundo antes de arremeter contra la mano que te sujeta la cabeza y se ocupa de que no puedas repostar aire en la superficie, de repente te salen branquias. Submarino pirata, ver el iceberg desde abajo, reflejarse en el brillo de manadas de atunes, dar brazadas abrazando la ciudad sin cansarse.
FFFFFFFFiiiiiiuuum fffffffffffium te zumba el futuro en los oídos al pasar, te acaricia sin quedarse, te hace cosquillas, te da hambre. Los coches bajo el puente de Brooklyn , cosquillas en los pies, y ¿qué escribía yo apoyada en la barandilla? Recuerdo que se me rompió el cuadernito por la mitad, y pensé, borrón y cuenta nueva.
Y sólo recuerdo bien, con nitidez, que hubo un después.

A hard day s night

2006-08-27T00:04:00.000-07:00

¿Se ven bien las deshoras estas a las que escribo?

Son las nueve. Ayudamos a un amigo a estrenar casa nueva. Yo le he insistido en que no por mucho madrugar dan por culo al peregrino. Como siempre que insisto, me he quedado con las ganas, en este caso de dormir un rato más.

Aiala esta enajenada, ¿quién la desen-berenjenará?

Una dos tres y cuatro, cuatro labores tiene mi gato, lavarse, peinarse, limpiarse los zapatos. Como sólo tengo cinco minutos antes de ponerme a hacer de sherpa Perurena, escogeré las más gratas.

Me resucito, si me hago un canutito.

Buen domingo.

Más cuento que Calleja

2006-08-22T12:00:00.000-07:00

Mismo día que antes pero ya desde casa. Desde el ordenador que no me alimenta pero al que últimamente le estoy sacando mucho partido. Se acerca Antonia y me pregunta: ¿Limpiamos? Entonces pongo mueca de intelectual en proceso creador y le digo: Antonia, estoy escribiendo. Y Don Quijote se aleja fregona en mano a pelearse sola con los remolinos de pelusa.

Lola duerme en la caja de chorizos y salchichones que ha mandado mamá. Encantada, pues smells like pig spirit.

Los chorizos y salchichones penden del techo, cual farolillo navideño. Sus vidas penden de un hilo también. Tienen que curarse, ha dicho mamá, solemne.

Así que ya puedo ponerme a echar la de cal (la de arena ha sido en Cuéntame un Cuento) (lo digo por si alguien tiene la santa moral de leerme de corrido, que no es lo mismo que correrse leyéndome, en fin). El tema da mucho juego y tiene mucho jugo. A ver cómo me sale este zumo de conclusión.

Viene medio a cuento, así que decir que una se considera enamorada de estar viva y que creo que esto me capacita para enamorarme de mucha gente a la vez. Cabe mucha poligamia en este polígono irregular porque hace ya un tiempito que he desertado de la sonada ilusión de que una media naranja pueda colmarle o bastarle a nadie. Amigos, animales de compañía, Gael García Bernal, familia y desconocidos que me resultan familiares. De todos estos que tienen un alma en oferta que nunca vendieron estoy enamorada. Y porque estoy enamorada de toda esta gente no me vuelvo loca ni secciono una naranja en dos para que una mitad se ocupe de quererme y la otra de hacerme feliz y cuidar de que no me vuelva loca. Creo que esto es pedirle peras al olmo. Los traumas o no tan traumas que uno pueda tener (y todos los tenemos y tenemos además derecho a tenerlos) no hay desencapotador que los desencapote salvo uno mismo armado con un buen desatascador. Sin aflojar la gasa cuando pica. Aplicar directamente sobre la herida. Mantener lejos del alcance de los niños. Y sobre todo, sobre todo, que no salpique. Es una cuestión de sentido común, el menos común de todos los sentidos, por otra parte.
También es común automedicarse, y al que no le huelan las manos a betadine, que tire la primera piedra. No seré yo, desde luego.

¿Quién tiene suficiente cabeza para no rompérsela ordenando piezas ajenas? Y aun cuando X existiera. ¿Tendría Y el cuajo necesario para reconocerse tal y como es en los ojos de X?

Quien se mira en otros siempre se ansía mejor de lo que se sabe. Espejo espejito mágico, ¿quién es la más bella de todo el reino? Espejo se retuerce para dar la imagen esperada, aquella en la que el que se busca nunca se encontrará, pues no hay nadie tan tonto como para engañarse a si mismo. Llegado el momento espejito se rompe de tanto tirar de un lado y del otro.

¿Cuántos años de mal fario da un espejo roto?

Aunque amo con locura pienso que enloquecer de egoísmo es lo menos parecido a amar que puede haber.

Ya está. Ahora me voy a tender la ropa que me he quitado para centrifugarla en estas palabritas. Qué bien huele la casa a Mister Proper (fue al principio, ahora se llama don Limpio). Así da gusto Antonia.

Cuéntame un Cuento

2006-08-22T04:54:00.000-07:00

Cumplo. Cumplo no cumpleaños y cumplo con mi palabra. En otros más farragosos temas también cumplo, pero eso ya es otra historia.

No sé quién es el autor del siguiente cuento, en todo caso, yo no. Conste en acta que no me atribuyo palabras ajenas, sólo las que me regalan.

Yo no creo que el amor sea ciego, creo que ciego es aquel que necesita mirarse en el espejo del amado continuamente. Creo también que es la forma más fácil de volverse loco.

Ya hablaré de esto mañana, que tiene mucho jugo. Hoy tengo tiempo pero no tengo prisa.

Lo prometido es deuda, y aquí va una de arena.

"Cuentan que una vez se reunieron todos los sentimientos de los hombres en un lugar de la tierra. Cuando el aburrimiento había bostezado por tercera vez, la locura como siempre tan loca, les propuso: Vamos a jugar a las escondidas... La intriga levantó la ceja intrigada y la curiosidad sin poderse contener preguntó: ¿A las escondidas? ¿Y cómo es eso? Es un juego explicó la locura en el que yo me tapo la cara y comienzo a contar de uno hasta un millón mientras ustedes se esconden, y cuando yo haya terminado de contar, el primero que encuentre ocupará mi lugar para continuar con el juego. El entusiasmo bailó, secundado por la euforia. La alegría dio tantos saltos que terminó por convencer a la duda, e incluso a la apatía, a la que nunca le interesaba nada. Pero no todos quisieron participar: la verdad prefirió no esconderse, ¿para qué? si al final la hallaban. La soberbia opinó que era un juego muy tonto (en el fondo lo que le molestaba era que la idea no hubiese sido de ella) y la cobardía prefirió no arriesgarse. uno, 2, 3, 4 ... (comenzó a contar la locura). La primera en esconderse fue la pereza, que como siempre se dejó caer tras la primera piedra del camino. La fe subió al cielo y la envidia se escondió tras la sombra del triunfo, que con su propio esfuerzo había logrado subir a la copa del árbol más alto. La generosidad casi no alcanzaba a esconderse, pues cada sitio que hallaba le parecía maravilloso para alguno de sus amigos: ¿Que si el lago cristalino? ideal para la belleza ¿Que sí la rendija de un árbol? perfecto para la timidez ¿Qué sí el vuelo de la mariposa? lo mejor para la voluptuosidad ¿Qué si una ráfaga de viento? magnífico para la libertad... Así terminó por esconderse en un rayito de sol. El egoísmo en cambio, encontró un sitio muy bueno desde el principio, cómodo, ventilado, pero solo para él.La mentira se escondió en el fondo de los océanos ( mentira, en realidad se escondió detrás del arco iris ) y la pasión y el deseo dentro de los volcanes.El olvido no recuerdo donde se escondió, pero eso no es lo importante. Cuando la locura contaba 999,999. El amor aún no había encontrado sitio para esconderse pues todo se encontraba ocupado, así que divisó un rosal y enternecido, decidió esconderse entre sus flores. un millón! contó la locura y comenzó a buscar. La primera en aparecer fue la pereza a solo tres pasos de una piedra. Después se escuchó a la fe discutiendo con Dios en el cielo sobre la filosofía. Sintió vibrar la pasión y el deseo en los volcanes. En un descuido encontró a la envidia. Y claro pudo deducir donde estaba el triunfo. Al egoísmo no tuvo ni que buscarlo, él solito salió disparado de su escondite que había resultado ser un nido de avispas. De tanto caminar sintió sed, y al acercarse al lago descubrió a la belleza. Con la duda resultó más fácil todavía, pues la encontró sentada sobre un cerca sin decidir aún de que lado esconderse. Así fue encontrando a todos. Al talento entre la hierba fresca, a la angustia en una oscura cueva, a la mentira detrás del arco iris ( mentira, estaba en el fondo del océano. Y hasta el olvido, a quien ya se le había olvidado que estaba jugando a las escondidas. Solo el amor no aparecía por ningún sitio. La locura buscó detrás de cada árbol, bajo cada arroyuelo del planeta y en la cima de las montañas. Cuando estaba apunto de darse por vencida, divisó un rosal, tomó una horquilla y comenzó a mover las ramas, cuando se escuchó un doloroso grito. Las espinas habían herido al amor en los ojos. La locura no sabía que hacer para disculparse. Lloró, rogó, imploró, pidió perdón y hasta prometió ser su lazarillo.Desde entonces... Desde que por primera vez se jugó a las escondidas en la tierra, el amor es ciego y la locura siempre lo acompaña."

Para Antonia

2006-08-20T14:39:00.000-07:00

Sé de buena tinta que esta semana no he dado la talla, pero aquí en Liliput un suceso me ha dejado con la boca abierta y los ojos nublados, sombreados, una gota más vacíos, desorbitados. Más solos en su órbita. Mirando cómo se aleja el calamar dejando tras de sí su escupitajo de tinta triste, como títulos de crédito. La función terminó y yo no doy crédito.

Pataleo, braceo, me niego, me opongo y cuando me voy a remendar mi remedio habitual un ladrón de guante blanco ha puesto en su lugar un vaso de agua, dando a entender que este trago no se puede mitigar, y punto. Con la esquinita de la manga me seco la inundación y con el recodo de esquina de mi codo, que limita al Norte con antebrazo, que colinda a su vez con cinco lobitos, levanto la ceja y Corazón con el corazón en un puño saluda a la afición erguido, digno, enhiesto.
No te rindas, corazón. Corazón siempre se raja por el mismo sitio.

Quien tiene un amigo tiene un tesoro. Pirata a tientas intenta el -¡Numeraos!. , tapándose el filo del abismo de tristeza que le asoma ya por la boca de labio traicionero que le tiembla mientras tienta a la mala suerte y encara un - ¿Estamos todos?.

-No, no estamos todos, pero somos todos los que estamos. , responde una bruta diamante mientras clava en mi pupila quemada su incendio azul. -¿Qué es poesía'. -Tesoro, eres tú. Y el resto, puritito teatro. Y lo digo sin acritud, pero lo digo.

Quien tiene un amigo tiene un tesoro, y a mi me gusta que les de el aire playero para que no enmohezcan en cofres de tiranas llaves. El peligro es el tigre que te desgarra la garganta cuando al extender el brazo por la noche pensando en encontrarte con otro brazo amigo te encuentras hablándole a una fiera corrupia.

Le doy a los brazos porque los pies los tengo encharcados de barro, y al final toda mi ira se disuelve en un abrazo partido. Adieu, adieu, hasta el próximo cuento, encuentro, cuéntame otra de indios.

Con el corazón erguido y las intrépidas puertas de este armario que sale a la calle abierto de par en par.

No te rindas, corazón.

Ora et labora

2006-08-15T07:37:00.000-07:00

Llueve, ulula, pulula por ahí la gente encorsetada en murciélagos a los que les resbalan las gotas.

El cha ca cha del tren me lleva de la oreja a trabajar; remoloneo y leo el periódico de ayer, mañana será otro día. Me destiñe la pereza las manos de tedio, y entradas como estas habrá muchas, mal que me pese, y me pesa mucho. Camina o revienta, Mula Francis. Ganarse la vida y metérsela en un bolsillo churrimendao por cuyo agujero de Navidad se me va saliendo al más puro estilo almorrana, ganarse el tiempo para perderlo repantingada apoltronada en una silla ergonómica. ¿Alguien tiene Antipolil? ¿Anticaspa, en su defecto?. Gutierrez que le veo, me debí de quedar dormida en esa clase porque no me entero, yo sigo la corriente y me callo la imagen que se me viene a la cabeza, por la rima facilona, pero bien mirado, esto es dar palos de ciego. Atraquemos un banco mejor, reunión de pastores en esta otra apartada orilla en la que el agua al cuello no nos deja respirar mejor. Gila le presta atención, cliente, pero mejor vuelva usted mañana, y si no le da la gana, váyase usted a la mierda o a la incompetencia, que me han comentado que las tarifas y comisiones aún no las han subido.

Pierdo el tiempo aquí pero si me quedo sólo con eso me quedo sin nada.

Y como menos da una piedra me lleno los bolsillos de gemas preciosas que tienen nombre y apellido, para tener de retén por si me caigo entre dos cuentos, pulgarcita, que no se me lleve el viento. Agente F, hemos puesto hoy una pica en Flandes. Ojo por ojo y ya que me pongo, esos bombones de la curnia, ¡qué revenido tenían el diente!, ¿verdad? Este mensaje se autodestruirá en cinco segundos, los mismos que tenemos para bajar pitando al autobús, que llegará tarde una tarde más. Sé que me he toreado lo prometido y que esto me endeuda y deja a la altura del betún, pero mi vida no hay derecho a salir con el alma en los zapatos, y te quiero mucho, mi cuate, mi aguacate, despierta coño que te quedas siempre grogui en los encuentros, y te pierdes cuando nos desencontramos, que es también lo único interesante de la semana, que los toros se salten la barrera.

No me ha quedado espléndido pero me colma afilarme el colmillo desde éste el ordenador que me alimenta. Si no luego me muerdo la lengua y se envena Sargento Vinagre. A dios rogando y con el mazo dando me despido sin más dilación.

Y mientras, ¿Qué hará Julieta?

2006-08-13T01:39:00.000-07:00

Me miro y me veo abrazando el mundo y a mi gata con él entre sus patas que me rascan allá donde me pica y yo no alcanzo porque llevo días usando mis manos en darme latigazos por motivos surtidos, polvorones de roscos de vino que sobran siempre de un año para otro. Y me alivia mi gata liviana.

Me dan miedo muchas cosas, entre ellas, tener miedo, porque sé que quien tiene miedo no cruza la mar. Me da miedo ir pesando las piedrecitas que voy escribiendo, Pulgarcita que se vuelve de reojo, y me traiciona un ligero temblor en la muñeca vestida de azul de la mano derecha, claro que tampoco pasa nada porque nadie me esta mirando con mi polisón de nardos trastabillar estozolarme saltar la rayuela con pata de gallina turuleta que avanza pisando huevos. Salvo yo misma que sí me veo a través del espejo claro, y de la ira que me grita de verme temblequear cual merenguito tonto, -"¡Qué le corten la cabeza!" me van saliendo palabrejas pedregosas para crearme y creérmelo un rato antes de salir huyendo, luna luna luna, pero hacia adelante.

Eso por un lado, y por el de aquí me levanta la Comunidad la ceja inquisidora, porque esta idea les huele a chamusquina. ¿Hablarás de cine? ¿Hablarás de literatura? ¿Hablarás de ciudades, de mapas, de calles, de perros callejeros quizás? Pues mire usted, tampoco. ¡Acabáramos! Entonces hablará de nosotros. Piensa Repelente Niño Vicente mientras repliega velas a toda prisa, que risa. Pues no sé muy bien que voy a contar, contaré hasta diez, dijo la Locura, y el último en esconderse será el Amor, ésta sería una bonita forma de empezar, la dejaré para mañana tapada con albal; conociéndome as I don´t contaré cuentos llenos de recovecos y en el mejor de los casos habrá huecos como el de una muela a los que no llegue el eco de la que se esta armando ahí fuera. No será nada del otro mundo, será más bien de éste. En fin, que no cunda el pánico más que el arroz, no voy a desmenuzar salmones de carne y marfil para dar cebo sin espinas a los tiburones y de paso arrancarme la postilla del ser o no ser, escribir o no escribir, eso se lo dejo a otros, los tropezones de la paella también. Y los primeros serán los que cosechen éxitos pero los últimos en el reino de los cielos, y ahí me pienso sentar yo sobre ocho cojines para que se pierdan lo mejor de la peli igual que ahora yo me pierdo lo mejor de la paella. Soy una pirata honrada pero pirata al fin y al cabo, y no me es grato dejarlos sueltos. Y si no lo digo reviento.

Me estoy liando la cabeza de mantas y me hace tanta ilu querer contar tantas cosas mariposas, como aquella del metro de Paris que esquivaba la estulticia de los cagaprisas, otra que tengo que contar, se me acumula el trabajo, a ver, que me lo apunte. Yo creo que por hoy ya vale. Ni despejo dudas ni se aclaran los cielos por esta apartada orilla. Al final no he dicho nada de lo que quería decir, con lo bonitas que me habían quedado las frases para impresionar que había embotado y que se echarán a perder, en fin, en principio esto no lo va a leer nadie, y los que lo van a leer se van a buscar y se van a reír de medio lao, me encanta lao, cuando me encuentren, te pillé, zas, has caído entre mis garras mangurrián!

Feliz 30 cumpleaños, hermanita, me estás oyendo o crees que estoy hablando mal de tiiiii mi amooooorr? Ves que ya no escucho música triste los domingos, solo un poquito, la puntita nada más, y hoy celebro que tú estés viva y que vivas como quieras, esto último sobre todo, que quieras, que sigas queriendo, porque el que quiere no se ahoga, dale a los pies hermanita linda, cosa bonita, cosa guapa, bruja hermosa. Había una vez.

Metrópolis

2006-08-10T07:17:00.000-07:00

La importancia de Metrópolis trasciende todo intento de clasificación. Filmada en 1927 no es la primera película del expresionismo alemán porque Robert Weine se adelantó con su Gabinete del doctor Caligari. Tampoco es la primera película de ciencia ficción como tal, puesto que Méliès, el mago de Montreuil que murió pobre y hambriento mendigando en las calles de Montmartre, con su Viaje a la luna supo hacernos soñar con sus fotogramas delicadamente pintados a mano, sus trucajes inocentes de un arte que todavía estaba en pañales. El paso de manivela que hacía desaparecer a los personajes, los emborronados, el salto de fotograma. El cine de Méliès no había sabido independizarse del teatro. El espacio no se entendía en profundidad, los personajes se movían perpendiculares a la cámara, los actores jamás salían del encuadre impidiendo el raccord de imágenes, haciendo inconcebible las acciones paralelas, el montaje alternado que vendría más tarde con el cine americano de Porter y Griffith con su Asalto al tren del dinero y El nacimiento de una nación. Nos puede gustar más o menos la versión xenófoba de la guerra civil americana contada por el hijo de un coronel sudista, pero lo cierto es que es una película que forjó el lenguaje visual del cine moderno.

Los decorados inverosímiles con influencias art déco, el uso del claro oscuro llevado hasta sus últimas consecuencias para lograr ese ambiente futurista junto con la pericia del arquitecto aficionado Lang dan forma a una película de referencia. Los trucajes y novedades que aporta, como por ejemplo el uso de la videoconferencia serían explotados en otros clásicos del género décadas después, como 2001 Odisea en el espacio. En apenas veinte años se pasó de la ciencia ficción teatral y circense de Méliès a la constructivista y expresionista de Fritz Lang. Poco después en los años 30 irrumpía en escena el Cantor de jazz inagurando el cine sonoro, tres años después de que Rotwang aterrorizara a los espectadores con su robot. El cine había abandonado definitivamente su refinado código visual para apoyarse en otros nuevos. Basta con recordar el paso al cine sonoro del gran maestro Charles Chaplin para hacerse eco de la tragedia. Quizá Candilejas se salve de la quema, pero sólo en la medida en la que logra hacer del patetismo decadencia orgullosa, es el canto del cisne del cine mudo. La secuencia en la que Chaplin sale a escena con Buster Keaton caracterizados como músicos es antológica. El arlequín y el gracioso, la comicidad surge de la dignidad de un personaje que se sabe absurdo, anacrónico. Logra hacer reír al auditorio, pero le falla el corazón y muere entre bastidores. Tal fue la suerte del mudo cuando se impusieron los talkies.

El cine mudo de Lang aguanta el paso del tiempo a duras penas, la novela homónima de su mujer Thea Von Harbou a partir de la cual se construyó el guión trasluce un proyecto desdibujado y poco definido. Las interpretaciones de los actores de un dramatismo subido y su trama iniciada de modo magistral con imágenes hipnóticas que plasman la alienación de las masas en un mundo deshumanizado y ajeno da paso a un idealismo cándido y trasnochado. La estética del film influyó de manera decisiva a otros cineastas como por ejemplo a Ridley Scott con su Blade Runner y quizá resulte mucho más valioso que su contenido antiutópico que se materializa de un modo algo confuso y con una disposición expresionista cuyo éxito debemos fundamentalmente a Karl Freund que trabajaría más tarde con Murnau y dirigiría a su vez La momia con el inmortal Boris Karloff.

La implacable mirada a la lucha de clases, la alienación obrera y la opresión del poder encuadran esta obra en una crítica a la industrialización y una llamada al sabotaje, ya sea a golpes de zueco o por medios más sutiles. Crítica ludista pues, que no lúdica. La visión del mesianismo corporativo que pretende consensuar las reformas laborales y sociales nos retrotrae inmediatamente a la obra de H.G.Wells, aunque él calificase esta película de "la mayor tontería que he visto en mi vida". Tanto en el caso de El gabinete como en el de Metrópolis, por razones de coyuntura histórica, planea sobre ellas la sombra del nazismo. El gabinete del doctor Caligari vió alterada su trama al sugerir que todo se trataba de un sueño robándole su carga revolucionaria, y tanto Von Harbau como Rudolf-Klein Rogge abrazaron el nazismo con fervor.